Quando o homem inventou a palavra inventou a mentira. Inventou a palavra por causa da mentira. Depois tornou-se arte. E nasceu o escritor, o poeta. Só assim se compreende que o homem seja um bocado de verbo. Bocados de mentiras. Porque leio nalguns arte pura e conheço-lhes as manhas. Mentem tão bem quanto escrevem tão bem. Mas tirem-lhes as palavras e sobra nada. Nem um fiapo do que quer que seja.
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