Há palavras que me fazem chorar. São bocados do meu interior. Como os pulmões ou o fígado, absolutamente indispensáveis. Há palavras que são orgãos. Reprodutores. A palavra faz nascer a palavra. Mas nem de todas as palavras retiro o choro libertador que leva a outros choros. Choro a palavra quando ela é faca ou quando é demasiado bela. Não se aguenta nem uma nem outra. E por algumas serem tão belas quase me magoam quando mas oferecem.
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