Às vezes penso que devería arrepiar caminho e parar de escrever. Parar com os retalhos de mim. Às vezes penso que quanto mais escrevo mais me rasgo em pequenos pedacinhos e mais me perco de mim. Se cada bocado é já um todo onde está o inteiro? E se desse inteiro há escrita donde vêm estes pedaços? Dos sentires, digo eu. Mas não é verdade. Porque eu sinto inteira.
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